Жена Степаняна
На прошлой работе трудился со мной один зрелый армянин-прораб по фамилии Степанян. Работал он на строительном объекте, я – в офисе. Мы не пересекались, издалека видели друг друга пару раз. Прошло около двух лет, четыре корпоратива, на которых мы сидели с ним в разных концах зала. Ни он на меня не смотрел, ни я на него. И вот, однажды, в какую-то зимнюю пору, ничего и не предвещало беды, в два часа ночи, когда мы с сыном мирно храпели, раздался в моём доме телефонный звонок. На домашний телефон. Истеричный, на взводе, женский голос на том конце провода, с сильным кавказским акцентом, с чувством спросил меня:
- Вы Даша?
- Да… Правда, в два часа ночи я начинаю уже в этом сомневаться…
- А Костя Степанян у Вас?
- Нет…
- А где он? Это его жена.
- Наверное, работает в ночную. У прорабов же есть ночные смены…
- А я думаю, что он у Вас ночует. Вы же его любовница!
Я не знаю как, но природная сумасшедшинка мне не отказала:
- Да Вы что?! Никакая я не любовница, я, вообще, мужчинами не интересуюсь! Я, только это между нами, лесбиянка.
- Что, и ни разу не были с мужчиной?
- Нет, ну один раз было, чего скрывать! У меня же сын есть. Но это было только раз. По пьяни.
- Даша, ну какие же они все козлы, да?
- Да, точно! Держитесь там! Сил Вам и терпения!
Положив трубку, я пошла на кухню, налила стакан холодного молока и залпом выпила. Ну вот КАК? Откуда и кто мог такое про меня рассказать бедной женщине? Дать мой домашний телефон? И это в организации, в которой работало более тысячи человек? Как, вообще, меня могли скрестить с абсолютно незнакомым мне человеком? Я просто была в шоке. Почему эта история произошла со мной? И почему эти истории всегда происходят со мной???
Естественно, на работе я всё рассказала. Мы хохотали недели две. «Жена Степаняна» стало именем нарицательным. Так мы стали называть каждую женщину, ищущую своего мужа. И всем стали советовать искать пропавших мужей у меня дома.