Манная каша с комочками.
Добрый день. Сегодня за завтраком я встретил манную кашу с комочками. Она тихо сидела на кухне и читала Сэлинджера, забавно поджав свои стройные ножки. Буквально всё в ней было идеально: носик, фигура, волосы цвета ожирения, картонные подмышки и пупок в форме Мексики. Я никогда не видел ничего прекраснее. Мне захотелось с ней поговорить, но я боялся начать разговор. Что если она не одна? Что если она замужем за картофелем, который мнёт её комочки каждый вечер после работы? Вдруг она счастлива? А кто я? Разве кому-то может быть интересен человек, работающий стельками в китайских босоножках? Человек, который откладывает на старость кусочки кожи с пяток, который играет в догонялки по скайпу и всегда проигрывает? И тут она внезапно посмотрела на меня, будто услышала всё это. В её глазах я увидел то самое желание. Желание избить Льва Лещенко нунчаками из туалетной бумаги. Меня словно током ударило. По лицу. Ведром. С карасями. Несомненно, это был знак, и я ринулся к ней со скоростью 200 килограмм в час и воткнулся туловищем в её мягкое, стекающее на шорты, тело. Мы целовались изо всех сил, так страстно, так яростно, и без хлеба. Мама всегда говорила, что хлеб — это происки дьявола.